O instante à estante

Por um descuido eles caíram

Ficaram

Sentaram-se esperando suas capas.

Ele percebeu os pés balançando descalços

Ela percebeu os lábios cantarolando

Eles se olharam

Sorriram

Voltaram aos seus pensamentos.

As capas demoravam...

Ela começou a prestar atenção na canção dele

a embalar os pés no seu ritmo

Os pés lembravam a ele futebol

Ela disse que nunca foi torcedora

mas teve um time, quando era goleira dos meninos na educação física

porque pediam que ela dissesse

escolheu o rubro-negro por causa do conto do Drummond

por causa do refrão “até morrer” - ela gostava de convicções.

Ele respondeu que gostava das letras por causa do futebol

queria também ler

não só ver

gostava das letras por causa das músicas

queria também ler

não só ouvir

Ela disse que gostava de ver e ouvir

tudo ao seu redor

porque quanto mais lia mais curiosidade tinha sobre o mundo

Ele gosta de muitos mundos

Ela gosta de muitos mundos

Eles trocam versos e canções

Ele canta

Ela desafina

Riem

Observam outras capas

Ele conta o que descobriu

Ela os conhece ou quer conhecer

Balançam os pés no mesmo ritmo

Ela acompanhando o voo de um mosquito

Ele tocando em botões

Avistam suas capas

Ele é de ficção

Ela da fantasia

Eu, o peso de papel do outro lado da estante,

Penso no instante em que cada um volta para seu livro

Para as histórias que foram escritos

Penso para que o escritor me ouça

Para que eles se encontrem DENTRO de um livro

Uma história escrita para eles

E que vivam em um Romance.





por Adrins em leituras
 

Eu, Rio!

- Geralmente quem faz isso é flamenguista.

Comenta o policial-motorista. Do banco de trás, eu e  ele observamos as pessoas da rua. Não olham para o carro da polícia, não olhamos para seus rostos.

Os dois policiais falam um pouco, mas não querem saber da mão dele, cortada pela garrafa. No quartel foram mais humanos, perguntaram como foi, ofereceram água para lavar o corte. Disseram que não podiam abandonar o posto. Ouvimos os policiais combinarem de nos deixar na delegacia e sair sem esperar sermos chamados,encerrando o pacote.

Duas horas no banco da 5° DP da Lapa, uma hora sentados no quartel da esquina do arco, quinze minutos na rua procurando um policial, menos de um minuto para o malandro cortar a mão do meu companheiro e levar a câmera com todas as nossas fotos de turistas apaixonados. A injustiça é rápida, a justiça tarda e é falha.

Ele olha para a mão dolorida e lembra-se da camisa do malandro; botafogo. Eu me lembro das pedras da reforma do arco da lapa, fotografadas. Das pedras do arco jogadas no malandro, com a mão machucada, pra soltar a mochila. Os policiais devem lembrar-se de muitos turistas que dão sopa, carteira, documentos...

As pessoas da rua também devem lembrar-se dos malandros ao caminharem invisíveis, sem atrativos para a torcida seja fla ou flu.

Drummond conteou que escapou da morte porque o homem que tentava degolá-lo era fluminense e ele, do fla não corrigiu o engano. "Que me tomem, mas deixem me viver..." Pergunto à razão se uma camisa nos salvaria e imagino a garrafa no pescoço.

O homem era negro. Seus antepassados trabalharam nas pedras para erguer o arco branco. Ele dorme nas pedras do arco e os dois lados continuam a existir: ouro nos telhados do grande teatro e ruínas nos asfaltos abaixo da escadaria. Passam carros, de músicos, a preços de salários de uma vida que ignoram as faixas de greve, dos que trabalham pela cultura, por salários de menos miséria. O pão de açúcar continua para inglês ver e ler, flamenguista que trabalha não ganha para a vista do pão/ loaf. Cari-oca.

O policial Livramento, que não é da Tropa de Elite, diz que bandido é protegido. O sargento, que policial é perseguido. Eu viajo na faixa de gaza.

Um negro em uma mercedes é malandro, ou toma ou canta o que lhe é de direito pela história.Um branco no asfalto é naufrago ou pesquisador, de outras terras. Há dizes e putas por territórios. Diz puta?! Retratos de Seu Jorge, violão matador de dragões nas paredes da rua. Decalques de São Jorge rasgando dragões de algodão e celulose na feirinha do mês – compre um e/ou leve o endereço do meu blog. Imagens na fotografia efêmera, eternizadas nos arquivos da memória.

Enfim o B.O. nós PE. "O que levaram?" "A câmera." "Só?!" As fotos subiram o moro, nós quase. E o Rio de Janeiro continua...

por Adri n s em retrospectiva

Receita para final de Romance

É preciso saber a boa hora
do ponto final
para não perder a história
deixar o além
em seu literal insólito
apagar o almejo
do uma última cena
Para a permanência do doce
na ponta da memória
em cada novo retorno em risos

por Adrins em fins

notícias à navegar

ela em verbo ser
na conjugação do pretérito
estado insolucionável

Aquém,
ele em pós gesso

a vértice sempre está
para incorpório
para o além

O que conto sobre a natalidade

Olhou-se no espelho a procura dos lábios quase perdidos entre a espessa barba branca.
Três meses sem cortá-la e ele não mais se reconhecia,
quando se encontrava com o espelho.
Seus olhos escuros viam um ser que não pertencia ao seu mundo.
Não refletia sobre a sua imagem
deixara de sentir-se quando a barba começou a crescer.
Não pensava em como os dias seguiriam.
Fugia do nervosismo e da consciência do desconhecido à esta altura de sua vida.
Parou de pensar nos seus afazeres antes da aposentadoria,
não queria ficar alto para falar dos bons tempos,
não desejava mais dar o exemplo do seu brilhantismo de vida.
Passara a levantar cedo, evitar o álcool e o mau humor.
Não se dava conta que desde que sua barba começara a crescer
começara a morrer sua difícil personalidade.

Olhou-se no espelho a procura dos lábios, doloridos, temendo mortes.
Encontrara apenas a barba e o homem que seria nas próximas semanas,
tirara a roupa quente do armário para suar na curta caminhada sobre o sol.
Não usou de consolo as horas que passaria no ar condicionado,
não se deu conta que estava descondicionando-se.
Não pensou em dar conta do trabalho, não ia para um trabalho. – Parto.
O que começara a forma-se nos últimos três meses,
nasceu no instante que se sentara na poltrona vermelha.
Não se sentia o ator que sonhara ser na juventude - perdido no mundo para crescer, sentia-se verdadeiro, vindo do pólo,
sentia seu norte.
Seus olhos não eram mais escuros,
E os lábios desatrofiaram-se da falta do sorriso.
O tempo passou rápido.
o que era filho levou o que ainda é, para ver o pai de noel
(o filho que nada viu, por ser agora o pai)
O pequeno puxou sua barba a procura do sintético,
arrependido, pediu o vô no tempo presente
E ele prometeu -se ao neto para o futuro.

Alguns daqui, também ali

Dia 10/11 lançamento e distribuição
de meu novo livro
em coautoria com Vanucci Bernard Deucher:

Uma palavra muda

Entre outros bons livros da Design Editora.

Na livros e livros em Florianópolis.

Todos são bem vindos!

Qualquer semelhança não é mera coincidência

Diz-se que totalitarismo e democracia são, ou deveriam ser, regimes opostos, mas a prática tem provado que onde há poder há subjulgação.
Assim, em suas duas obras mais famosas Animal Farm (revolução dos bichos) e 1984, George Orwell, sobre o pano de fundo de regimes totalitários, trata sobretudo do comportamento do homem em sociedade.

Em Animal Farm, para dividir e governar, o porco Napoleon acusa o porco Snowball de querer regalias para si, expulsando e considerado-o uma eterna ameça a “conquista de liberdade”. E nasce, a olhos não vistos, a primeira emenda nas leis que foram estabelecidas em conjunto pelos bichos da fazenda; todos os animais são iguais... Inciso primeiro: “ mas alguns animais são mais iguais que os outros”. Gerando aos animais da fazenda trabalho ate as suas ultimas forças, para a riqueza e a gloria de Napoleon. Quando o argumento falha o porco tem sua guarda de cães ferozes; arancados da colonia ainda filhotes e incapazes de reconhecer a própria mãe. E assim o autor nos mostra como leis conquistadas a luta e sangue por muitos, pode ser reformada para o interesse individual.

Em 1984, a função de Winston Smith é manipular a propaganda a favor do Big Brother, que a tudo controla atravéz das cameras. A propaganda solidificava o Grande Irmão como heroi que tinha sua imagem reverenciada, com frases acaloradas sobre sua generosidade, ao fim de cada dia. Winston tenta fujir a sua rotina morta e é preso pela polícia do pensamento pelo mais perigoso de todos os crimes; amar. Ele se relacionara com uma mulher, passando a sentir, deixa de ser máquina.

Wiston é torturado até ter a “consciência” de que fora manipulado pelo “inimigo”, e após fazer sua declaração de amor ao Grande Irmão, em frente as cameras, com lágrimas de felicidade por ter caido em si, tem o direito de morrer com alguns goles de café. Porque ao Big Brother não basta a morte, é preciso que o “traidor” ame-o.

Orwell, desiludido com um sistema, que prometia uma vida melhor, mas que se corrompia para o interesse de quem tinha o poder da caneta, esprime o habitat natural do animal homem; colônias escravocratas.

Ao nosso descobridor das américas, ciente da lei da propaganda e da igualdade de alguns homens, restou apenas aplicar-nos a última lei, a de “ama-lo”.
Mas não esqueçamos de Thoreau, que nos diz que muitos dos nossos direitos foram conquistados pelos que vieram antes de nós, e é preciso lutar para merece-los.

Texto publicado na folha sc em 27/07/11 e no jornal o correio do povo em 03/08/11

Texto publicado na Revista Nossa - edição de julho.

Terça - Feita

Descobri
Percorrendo
O itinerário de seu corpo
Entre ósculos,
Músculos
Línguas
Suas marcas e pintas
Perdidas sob botões
Listras
Azuis
Cotons

por Adrins e Cci