Meu amor cresce.

Levantei e envie-lhe um último beijo com meu olhar para seu sono tranqüilo.
Ele a parte do mundo entre lençóis e plumas. Eu tendo de voltar para o mundo.
Entre a porta, senti uma imensa saudade de tê-lo em meus braços, um dia inteiro sem seu sorriso, sua doce voz dizendo que sou dele. Meu caminho é todo completo com ele em meu coração, impossível me afastar do sentimento de sua existência. A cada dia meu amor cresce com ele e ando pela vida sorrindo porque o amo, porque esse amor é só nosso, porque não há nada mais eterno, porque o amarei por toda minha vida e por todas as outras, e porque isso ninguém pode me tirar: uma vida que se desenvolveu em mim e que agora flori a minha...

Por Adri.n sempre enamorada

Continuo a ver poesia por onde passo:

Couve-flor (não) é rosa


As couves são flores
Rosas sem suas cores
Rosa verde
Não cor de rosa
A Couve é flor

As flores são amores
Amores não são flores couves
Apenas rosas, de suas cores
Com espinhos
Protejem seus amores

As couves que são flores
Não têm cor de rosas
Não têm espinhos
Porque não tem...
amor!

por Adri.n
entre quintais e jardins.

Se as ostras soubessem cuspir não haveriam pérolas

Por causa de Adília Lopes
(com algo de Penélope)

" ...e se a vida fosse um eterno estar a janela..."
Fernando Pessoa

1
Maria Sonhadora
passa o dia em sua torre de janelas
espera por seu príncipe
tem de estar a vista
para que ele a veja quando passar
por anos Maria espera pacientemente
e a angustia cresce em proporções intoleráveis
confidencia seu segredo a Ana Cristina
Ana Cristina diz que talvez seu príncipe
tenha sido atropelado
Maria Sonhadora se joga da janela
e quebra uma perna.

2
Maria vê seu príncipe acenar
Desce escadas já quase sem coração
O tem a seus pés
Roncando de bêbado

3
A terra do encanto foi tragada pela lógica
e os príncipes extintos
Maria chora por ter nascido
no tempo errado

4
Maria Sonhadora fecha a janela
irritada com a demora de seu príncipe
Da rua alguém grita que a louca da janela morreu
e Maria chora

5
Maria sai a rua
para comprar seu primeiro jornal
o mundo tem mais crueldade
do que poderia imaginar,
joga o jornal de sua janela.

por Adri.n
que às vezes abre a janela...

Descubro que meus tênis deixam meus pés molharem-se na chuva

Escrito a espera de um ônibus:

Descubro que meus tênis deixam meus pés molharem-se na chuva

De baixo da chuva sinto meu corpo gelar. Não me importo, há uma alma que me espera e será capaz de me reaquecer com seu sorriso. Ei, pseudo anjo de meias assas!De onde soltaste-me,do tombo que precipitaste-me, matarias muitos.Mas eu não lhe dei tanta importância assim na minha vida, e sorrio com essa minha pequena travessura.
Aqui com as parcas, estico o fio de minha vida e tricoto algo quente e aconchegante para o futuro (dos que amo e amarei).

por Adri.n - nubífuga

De todas as formas de amar...

Li uma crônica do Schroeder esta semana que me impressionou:

“Os únicos dois atos verdadeiramente revolucionários no mundo de hoje são isolar-se em um livro e abrir-se num amor. Esqueça a retórica da esquerda, a letargia da direita e o conformismo do centro, pegue um livro e vá namorar num parque, seja um revolucionário de verdade”.
(No link:
http://www.clicrbs.com.br/anoticia/jsp/default2.jsp?uf=2&local=18&source=a1864876.xml&template=4191.dwt&edition=9875&section=898)

Tenho de concordar com ele. E fiquei a pensar, apesar de não ter um amor para ir ler no parque minha vida está rodeada dele. E tive de escrever, ainda que eu não saiba poetar..



O amor envolve



O amor é insípido, inodoro
Mas dá forma, luz,
Cria vontades,
Desenvolve alegrias

Ainda que o prendam,
Não fica na escuridão.
Atravessa qualquer brecha.
Tem espírito livre.

O amor move a vida,
E aceita a toda,
Na sua forma.
Diversidade.

O amor não transforma,
Mas metamorfoseia-se por ele.
Poucos verdadeiramente,
Muitos por apenas um tempo.
Mas nunca por pedido.

O amor sobe e cai eternamente,
Mas não modifica sua essência:
Amar sobre todas as coisas, fatos ou dores.

O amor não é alegre,
Não é triste,
Não é um estado de espírito,
Não é uma busca.

É uma vontade,
Uma escolha de vida,
Desprendimento.

Aceita o sofrimento como quem aceita uma flor,
E permanece com ela até murchar.
Depois a poe fora sem mágoa.
Entende que seu tempo já acabou.

E volta para o jardim cheirar as rosas,
As flores.
Toca-as, beija-as,
Mas nunca as colhe.
Prefere-as livres,
Para as borboletas.
Ama-as em todas as suas cores e formas.

Por Adri.n que sempre ama.

horas de espera

vejo os sinais tomarem significado
a espera em fim se concretiza
em nadas

os pássaros não vieram
estão fartos de meu olhar espantalho

continuo a esperar

por Adri.n
marmorizada

Experiência e impressoes a cerca do meu cotidiano:

Meus sorrisos não acabaram


É fim de tarde e tenho pressa, me esperam, mas o tempo parece não seguir meu ritmo hoje, novamente, e entro no seu. Na rua pedem minha atenção, já que a tenho, dou. Com um arame e um pouco de arte meu nome vai sendo desenhado, penso nele, quase o mesmo do meu pai não fosse um por um D maroto que se pôs no meio, sobram as três letras que um dia formaram o nome de minha vó. E da minha mãe o que tenho? Herdei todo o resto, menos a idade e a experiência, estas terei de conquistar por mim mesma.

Um pequeno arame pode ser um porta retrato, um porta incenso ou um questionador, basta ser criativo e ter simplicidade. Por fim pede-me um sorriso. Sou incapaz de negá-los. E o entrego com satisfação.

No percurso do fim de tarde os pássaros parecem pedir um sorriso também. Paro por alguns segundos e lhes dou.

Alguém da um pouco de seu mau humor e pede-me uma cara feia. Penso em dar. mas estou muito feliz e lhe dou o que tenho a mão. Mais um sorriso.

Quando finalmente chego ainda me esperam, já conhecem minha sede de sentidos e não me censuram, sou recebida com sorrisos e abraços; devolvo com o melhor que tenho deles.

No fim da noite dou com minha imagem refletida na tela. Estou azul e translúcida. Deixo de devagar, não sou eu, mas ela encara-me com a mesma mão abaixo do queixo, será que tem a mesma sede que eu pela vida?

Meus pássaros têm. Um facho de luz, ainda que a meia noite, é motivo para eles começarem a cantar, se a apago silenciam, mas permanecem vigilantes a espreita de qualquer clarão, ainda que durem segundos. Estão enamorados, mas sem companheiras pergunto a eles se trocariam seu espaço para voar por um ninho com uma delas e tudo que acarreta depois, eles continuam a cantar insistentemente. Está decidido, amanhã terei menos pássaros e eles companheiras.

Meus sorrisos ainda não acabaram...

por Adri.n
com o bolso cheio de sorrisos,
coloridos...

Preciso de aulas de mergulho para não me afogar nesse mar de letras.

Um livro afogava-se debaixo da ponte. Joguei-lhe uma corda e um fio de fumaça a agarrou, quando enfim o puxei, antes que meus dedos o tocassem vi que a fumaça era na verdade letras de todos os tamanhos e formas tão bem encaixadas que ganhavam vida e um estanho ser de letras sorriu malicioso para mim: faça um pedido e ele será seu. Desconfiei mas não me surpreendi, há muito que aceitei a mistica das letras. Fechei meus olhos e li um pensamento cruzando por dentro deles. Abri-os e num fôlego só e o assoprei: Uma companhia que ame a sonoridade das letras, pronunciadas ou não, um bom amigo dos livros que os tenha como eternos. Mas que não tenha ciúmes. Que os abramos e ouçamos suas estórias, na voz de cada um de nós sob uma sombra frondosa, debaixo das estrelas, junto com a brisa e o perfume das flores da beira do rio ou ao som das ondas no encontro com a areia. Que telefone no meio da noite por conta de um poema. Que falemos muito de suas vidas e quem sabe participemos do nascimento de um deles...
O homem de letras criou pés só para pô-los no chão e pontos miúdos caíram de seus lábios enquanto gargalhava, interrompendo-me do devaneio, depois os aspirou com cuidado e com grandes olhos de exclamação zombou: porque não deseja, como todo mundo, a alma gêmea em forma de homem perfeito? E isso existe?! Ainda assim seria mais fácil encontrar que a companhia, de homem ou mulher, que me descreveu. O que desejo é muito mais simples que a perfeição. Se seu desejo é simples, porque você não o cria?
Irritei-me com ele e joguei o livro para dentro de minha mochila, ele ainda teve tempo de esticar uma grande língua de letras antes de sumir. Se não fosse sua casa o livro, o teria deixado se afogar...
Mas o desejo havia nascido em mim e não mais me abandonou. Semanas depois sentei em frente à tela, abri páginas em branco, tomei muito café e cheirei flores, mas as letras não vieram. Ao menos as minhas; criadoras. Vieram as outras, desafiadoras, transformadas em homem pássaro, saídas de minha mochila com o riso que eu já conhecia: Acredita que a vida existe pela lógica e a perfeição?!
E ele riu tanto que pontos e letras saíram de sua boca e caíram sobre meus papéis brancos e a tela vazia. Tudo se encheu de letra em meu quarto e em minha mente, milhares delas enchendo minha vida. Crie-as! - ele disse antes de dissipar-se.
Desde então venho reunindo suas letras na ânsia de compreender o que ele tentara me ensinar e com um fio de esperança de que se o fizer, o desejo que o homem-letra fez brotar em mim, em fim, se configure.
E claro, ando desviando as águas para não correr o risco de deparar-me com outro náufrago, seria demais para minha pequena existência, ao menos, até eu aprender a nadar neste mar de letras...

Por Adri.n quase precisando de salva-vidas...

Dia desses fiz anos.
Meus alunos deram-me o melhor presente:
Carinho,
Muitos abraços ,
E uma chuva de letras .
Quem me dera juntar todas elas...
...

Talvez um dia eu consiga!

por Adri.n
aprendendo a magia das pequenas coisas...

As idéias não pertenciam a Saú porque ele não as queria pertencer...

As idéias não eram de Saú.

Saú compreendia a todo tipo de idéia, e a toda hora uma vinha ao seu encontro (principalmente as mais velhas e sábias que procuravam refugio e companhia em corações generosos). Bastava ele sentar-se em um banco de praça ou parar por um instante que fosse a observar o canto de uma andorinha e pronto. Uma idéia vinha ter com ele. E eram muitas as que lhe solicitavam abrigo. Saú relutava, mas sempre acabava cedendo à compaixão e as recebia, pois gostava da companhia de todo tipo de idéia. No entanto, fazia enorme esforço para escondê-las no fundo do quintal para que ninguém mais as visse.
Um dia uma idéia entusiasta saltou janela ...

..............(cbs)...........

por Adri.n que nada é, mas não sabe.